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Do meu próprio
punho
Do meu próprio
punho
da minha própria
cabeça pensante
no instante mesmo
em que me vejo
mais uma vez
pensando em tanta
coisa
que quero
preciso
desejo
lhe falar com
palavras escritas
ditas
ditadas com o
coração
pensadas com a
cabeça prenhe de ideias
dizer da delícia
que é
ser sua
ter o seu amor
a sua companhia
dormir sentindo o
calor do seu corpo
colado ao meu
acordar e ver que a
realidade se impõe
além do sonho
e você, ainda a
dormir,
está mesmo
de carne e osso
ali ao lado
sentir sua
respiração calma
ver sua expressão
serena, tranquila
de alguém
totalmente entregue ao sono
confiante no amor de
alguém
com quem divide a
cama, a noite, a vida
Vida a que
você trouxe sorriso
alegrou
Vida a que
você deu cor
coloriu
Vida a que
você deu luz
iluminou
SOBRE A ARTE
A arte não tem
compromisso com a sanidade
A arte é a loucura
que se manifesta
Em tons, cores e
formas
como frutos dos
desvarios
de mentes em
delírio.
A arte não tem
compromisso com a realidade
a arte é a
manifestação do sonho
passado vivido
sentido
no limiar da loucura
em que mergulha
o gênio no ato de
criar
a arte não tem
compromisso com a verdade
a arte é a mentira
travestida
contada em verso
proza
esculpida em pedra
reinventada em cores
dores ardores amores
no ato de criar
Amável Sobrinha
